Baudelaire, El niño idiota

Cuando pienso en Baudelaire recuerdo, de forma ineludible, a otros grandes artistas que la muerte reclamó con demasiada prontitud. Uno podría crear un alfabeto. El caso particular de Charles Baudelaire me atiende puesto que—teniendo más tiempo y una vida más suya—pudo haber ramificado su talento hacia otros géneros literarios que también ambicionaba.
L’enfant Idiot, como  lo tildaban algunos, vivió bajo el yugo de las presiones económicas, pero era un falso pobre. De su padre hereda el amor por el arte y probablemente consciente de su incompetencia como pintor resolvió criticarla. En su juventud lo envían a Calcuta, a curarse del mal de los nefelibatas y regresa peor, subrayando así aquella máxima de Platón que expone lo siguiente: “Existen tres tipos de hombres; los vivos, los muertos, y aquellos que se van por los mares”

Su misoginia es una contradicción: 1) Amó a su madre hasta el final de su vida, 2) Hereda por amor, o deseo, la sífilis de Sara, la puta. Y 3) De las cadenas de Jeanne Duval jamás volverá a desatarse. Dicho esto, un hombre que cuestiona el tipo de conversación que podría entablar una mujer con Dios en una iglesia, y que al mismo tiempo encarnaba lo anterior, solo refleja una moral antinómica.
Creo también que Baudelaire vivió inmerso en ironías: Aborreció Bélgica y murió en Bruselas. Adoró la espalda que le ofreció Paris. Adueñó una fortuna sin acceder libremente a ella, y vivió preso de una impetuosa procrastinación que le impidió embarcarse en un género que anhelaba: La novela.
Todo esto gestó una mente compleja, una vida consagrada a los cafés, al opio, al alcohol, al arte. Pero este hombre supo resistirse. Ante la guerra jamás abandonó ser poesía. Uno debería ser idiota, al menos así de idiota, una vez por vida.

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