La piñata

Supimos que en Troka no estaban acostumbrados a los foráneos cuando llegamos al centro del pueblo, y en sus calles de tierra no había rastro de nada que se moviera. El auto se detuvo en la frontera. El chofer se negó acompañarnos. Mi camarógrafo se montó la máquina al hombro y empezamos a trabajar. Marchamos por un solitario bosquejo de casas abandonadas, hojas amarillas de árboles crujían mientras lentamente las maltratábamos. Al ver el fondo del camino sentimos las casas en ruinas abriéndose sobre los bordes de la calle. Rostros inquietos se asomaban detrás de las cortinas. Empezaban a cuestionar nuestra presencia. Tantas veces habíamos escuchado de Troka, y perpetuarlo en el Festival de Cannes era el único objetivo. De pronto, casi al final de la calle, una figura gaseosa cuyo semblante asemejaba al de una mujer demacrada, muy blanca empezó a señalarnos.  Volteaba hacia una de las casas y asentía como si estuviese confirmando nuestra presencia. La cámara la inspeccionó rápidamente. Su largo pelo de muñeca descendía de la cabeza hasta cubrirle los pies.  Algo en nuestro pecho nos exigió inmediatamente detener el paso. Escuchamos un quejido extraño. Volteamos de prisa. Y encontramos todo un maratón de hombres, mujeres, niños y ancianos gateando hacia nosotros como si la natura canina habitase en el instinto de aquellos moribundos.  Mi camarógrafo arrojó la cámara contra el suelo y, gritando, se perdió por alguno de los costados de la calle. Intuí la vocación de aquellos hombres cuando divisé de una casa pintada en blanco un niño gordo parado en unas escalerillas. Sostenía con incontrolada excitación esas bolsitas que de niños nos entregaban justo antes de romper la piñata.

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